La Aventura es La Aventura: El hogar de las aventuras gráficas

Quería conocerles el lado artístico. Cualquier cosa que hayan hecho, texto, música, pinturas, etc, póngalas aquí. Comienzo yo con un texto que no es mio, pero que lo vi en una página y me gustó tanto que lo traduje. Si alguien más escribe algo sigo poniendo textos propios .

La muerte no es nada en lo absoluto. Sólo me deslicé a la próxima habitación. Yo soy yo, y tú eres tú. Lo que sea que éramos, lo seguiremos siendo. Llámame por mi antiguo nombre familiar, háblame de la manera dulce como siempre lo has hecho. No pongas ninguna diferencia en tu tono de voz, no tengas ningún suspiro de solemnidad o pena. Ríete como siempre nos hemos reido de las pequeñas bromas que disfrutamos juntos. Juega, rie, piensa en mí, reza por mí. Deja que mi nombre sea la misma palabra familiar que siempre fue, deja que se diga sin ningun esfuerzo, sin ningún trazo de sombra en él. La vida significa lo que siempre significó. Sigue siendo lo que siempre fue. Hay una continuidad irrompible. ¿Por qué debería estar fuera de mi mente si estoy fuera de mi cuerpo? Te estoy esperando, en algun lugar cercano. A la vuelta de la esquina. Todo esta bien.
-- Henry Scott Holland 1847 - 1918

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Muy bonito el texto que pusiste, Radio... Muy bonito e interesante.

Por mi parte, he hecho alguna cosita musical, pero tengo que colgarlas y etc etc, por lo tanto pondré sólo lo que escribí. Y sólo escribí algo que valiera la pena; tú, Radio ya lo leíste.

Diario de un prisionero de la vida

¿Qué es la vida sin libertad? ¿Qué es si mi capacidad de decidir, de expresarme, de pensar y de actuar fue arrancada de mí por razonar distinto a la masa?
Soy la oveja negra del gran rebaño. Soy el criticado, el humillado, el oprimido y el acusado. ¿Acusado de qué? De no seguir las directivas del pastor. De razonar en un mundo donde pensar está mal visto. Donde lo bueno y lo normal es lo que hacen los demás.
Entonces soy anormal. ?Perturbado?, y me insertan en una ratonera. Donde no puedo decidir, expresarme, pensar y actuar. ¿Para qué seguir con esto? No tengo propósito en la vida. Se ríen de mí. Por escaparme de la colmena.
Vivir está sobrevalorado. Nos dicen de temer a la muerte. Nos dicen de rezar por la vida. Es otra muestra del egoísmo del ser humano. ¿Por qué desearle vida al otro? Lo único que se quiere con eso es que se quede. Porque si se muere es alguien menos a quien esclavizar.
No hay escapatoria. No hay forma de salir del ciclo rutinario que es la vida. Salvo con la muerte. Entonces, la deseo.
No me matan. Dicen que es porque tengo derecho a la vida. Yo exijo mi derecho a la muerte.
Cadenas, astillas, filo y metal. Es todo lo que tengo. No necesito más. Lo que hagan con mi cuerpo es lo único que me intriga.[/b]

Sí, yo ya lo conocía, y me gusta . Parece uno de mis textos en mis días malos.
Acá dejo otro texto relativamente nuevo, y a ver si se anima más gente que me pongo todo vergonzoso si nadie escribe nada

El Viejo Amigo

Entró en la habitación, y sintió un olor vacío, esa clase de olor que uno siente en los lugares con gente sin alma, detenidos en el tiempo.
Todo estaba en cámara lenta... vio unas personas llorando por aquí y por allí, gente mucho más joven que él. Intentó buscar una cara conocida entre el público, pero no la encontraba. La única que conocía estaba ahí, en el medio del circo, pálida, con la expresión de quien ve la muerte.
Se acercó al lecho. Una persona cualquiera hubiese visto el rostro de un viejo muerto, pero no él. Él estaba mirando un espejo, que lo que hacía era mostrar su vida, los pensamientos que no había visitado en años volvieron a aparecer como una cachetada en su mejilla fría.
Ese era su amigo, su buen amigo desde la adolescencia. La única persona con la que pudo conectar durante aquel tiempo tan difícil, la única con la que compartió sus mejores y peores momentos. Y allí estaba ahora, guardado en un cajón como si de un muñeco se tratase.
Lloró en silencio, y se maldijo por haber dejado pasar tanto tiempo. Se maldijo por haber perdido contacto... quién sabe qué hubiera ocurrido si no hubiese leído el periódico en el momento apropiado.
Eso no importaba ya, todo era muy tarde.
Volvió a mirar a la gente en la habitación, pero poco después se dio cuenta; la familia ya habría muerto mucho tiempo antes, él era el menor de la casa. Las caras de esas personas pasaron en un flash. Se asombró al recordarlas tan exactas.
Algunas anécdotas graciosas pasaron por su cabeza, pero no importaba, nadie iba a comprenderlas a menos que conociesen su relación.
Se preguntó si había tenido hijos o sobrinos... Luego se abstuvo de preguntar.
‘Qué puta es la vida’ se dijo a sí mismo. Él también había perdido a todos sus familiares, pero nunca pudo hacer una familia propia, y era por eso que lamentaba tanto esta reciente pérdida.
La vida funciona de una forma muy extraña. Primero nos acostumbramos al entorno que nos toca, luego empezamos a unirnos emocionalmente con otras personas. Los que tienen suerte, comienzan una vida junto a un individuo, por lo tanto les cuesta menos aceptar la muerte de la gente.
Pero la otra gente, esa sí que está maldita. Esa gente sólo se sienta y mira a los demás morir. Luego recuerda cómo eran los tiempos junto a sus amigos, y por último espera al hombre con la guadaña, anhelando que exista tal cosa como el cielo. Claro que, también existe otra clase de personas que no cree eso. Esa gente sabe que todo tiempo con amigos o familiares tiene un tiempo de expiración, pero una vez que esa fecha se cumple, no hay vuelta atrás. No pueden degustar ni por un instante los manjares a los que estaban acostumbrados.
Y el hombre parado al lado del cajón era uno de ellos. Su familia había muerto hacía un tiempo, y nunca se había percatado de cuánto los necesitaba, hasta que dejaron de existir. Con sus amigos sucedió lo mismo.
Se había convertido en un viejo amargado y melancólico, que no hacía más que filosofar sobre la vida.
Recordaba que cuando era pequeño, lloraba a escondidas pensando en el futuro lejano. Sabía que tenía a su alcance mucha gente, y que por mucho tiempo eso iba a ser así, pero él pensaba en cómo sería todo cuando tuviera 80 años. ¿Recordaría a esa gente con un dolor profundo en el alma? Simplemente era horroroso pensar que no estarían más a su lado.
Su respuesta había sido respondida: sí. Toda esa gente que fue alguien en algún momento, ya no existía, y ya nunca volvería a existir. Su madre, su padre, sus hermanos, sus amigos, sus mascotas, todos invisibles. Todos flotando en la Vía Láctea de la gran nada en ningún lugar, por el resto de la eternidad.

- Disculpe señor, tengo que pasar – interrumpió la voz de un joven.

El viejo se echó a un lado. El cajón se cerró para siempre.
Adiós viejo amigo.

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